Combustia eternei reîntoarceri

„Cineva pe lume are nevoie de mine/ dragostea mea dacă ai nevoie de mine/ o dragostea mea dacă ai nevoie de mine/ gîndește-te la mine/ în spațiul cel mai umilit” (Virgil Mazilescu)


Îl înțeleg pe Nero. Să dea foc orașului unde a iubit o femeie

adulterin, cu gura lui de tiran și cu piciorul în stomac.

Pe Sabinia a întîlnit-o nu departe de Coloseum,

eu pe tine lîngă Ateneu.

Să nu mai rămînă din el decît o siluetă palidă cu cearcăne.

 ”

O să fug în orașul Alexandria unde n-ai pășit pe nicio stradă,

O să închiriez o cameră de hotel și pe tavan voi proiecta un film mut

prea puțin conștientă. ce căldură, ce convulsii.

De la marginea orașului voi crede că cineva cîntă la saxofon

iar în gînd un vers din Mazilescu și o voce răgușită a nu știu cui

„patru fără un sfert dragostea mea ce faci tu acum”

o noapte lungă întinsă pe spate în cămașa de noapte albă

viața din mine crește, vii spre mine.

de la marginea orașului Alexandria cineva cîntă la saxofon.

Secundele spînzuratului dintre momentul când scaunul îi dispare de sub picioare

și pînă cînd își dă duhul. Atunci își dă seama că ar mai fi avut pentru ce.

Pe spătarul scaunului își așază haina moașele și bocitoarele.

Supraveghează înființarea și colapsul.

Și ah, durează o viață și-un suflet secundele acelea

colecționarul de cerneală a distilat buze de femei tinere care și-au închis ferestrele în luna mai.

Secundele se colorează în roșu.

Nu e nimic roșu în orașul Alexandria, liniștea e fumurie iar pereții galbeni

vîntul mai palid și mai vînăt dimineața tușește ca după o boală din care abia își revine

te-am sărutat și m-au înțeles animalele sălbatice.

 ”

Vei veni iar la ușa mea ca după o lungă călătorie

poate vei purta tricoul albastru

mai ții minte tricoul albastru și vara aceea spaniolă

unele lucruri au o combustie internă auzim mașinile pe stradă

cădem mînă peste suflet și un piept mare sare din ființă în decor.

m-am ghemuit în colțul camerei de hotel ca un copil pedepsit pe drept,

m-am ghemuit lîngă un castan bătrîn pe timp de ploaie

și ghemuită mă vei găsi într-o altă dimineață în brațele tale

te vei întreba cum am ajuns acolo

dar asta deja nu mai depinde de noi dragostea mea.

This entry was posted in poem. Bookmark the permalink.

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Connecting to %s